Прежде, чем пес моей рифмы утащит меня далеко
от дерева мысли, и я не увижу вершины,
я угол запомню между стволом и рекой –
я обратно вернусь по реке своей писанины.

Тихий, прозрачный лес. Ни грибов, ни птиц –
здешняя осень не слишком щедра на пищу.
Мой спаниель мелькает между страниц –
голодный больше читает и меньше пишет.

Мы не заблудимся. Компас летит в кусты.
Нить Ариадны не возвращает к чуду.
Будьте же рифмы мои породисты и чисты,
будьте же мысли мои далеко отсюда.