Теперь мне не нужен будильник. Зачем бы, ведь если бы даже он у меня, предположим, и был, то каждый раз неумолимо бы опаздывал возвестить о наступлении нового дня. Ныне же заботу о том, что бы я не проспал, взял на себя мужественный человек в оранжевой робе. Не кришнаит, не пожарник, ни летчик-истребитель. Каждый день (и в субботу тоже) в пол седьмого утра (и в воскресенье тоже!), он, со спокойной гордостью на слегка помятом лице, поднимается со своей узкой койки, залезает в телогрейку, натягивает валенки, словно древний рыцарь, получивший из рук короля графскую цепь, накидывает на плечи оранжевую тунику с таинственными и могущественными рунами гласящими «Муниципальное хозяйство Восточного Округа». Трепетно, как самурай, он протягивает руку к стоящей в углу лопате. А потом этот пунктуальный гад идет ко мне под окно и с адским скрежетом принимается очищать тротуары от набравшегося за ночь снега… И клянусь тебе, дорогой дневник, иногда, сквозь ужасные скребущие звуки, я слышу как он чего-то напевает.

Снег падал, падал – и упал.
На юг деревья улетели.
Земли родной в здоровом теле
Зимы период наступал.

Проснулись дворников стада.
К рукам приделали лопаты
И, жаждой действия объяты,
На скользкий встали путь труда.

Зима входила в существо
Вопрос, лиц, организаций.
И в результате дней за двадцать
Установился статус-кво.

Застыл термический процесс
На первой степени свободы…
Зимы ждала, ждала природа,
Как Пушкин отмечал А.С. …

Игорь Иртеньев – Попытка к тексту