В одном из снов, бессмысленных и мутных,
Как старое чернильное пятно,
Поэт Вийон в таверне пил вино
В компании попутчиков беспутных.
Поэт Вийон увидел в кружке дно,
И судный день, и сотни дней несудных,
И сто веков, и сто трактатов нудных,
И все что было, есть, и быть должно.
Потертый нимб, лавровые венки,
Напудренные кудри и сонеты.
Поэт Вийон порвал черновики –
И сделался Вийоном – не-поэтом
В одном из снов.

Слова помню, а чьи – забыла :-(