Я проснулась рано, когда мама уезжала, когда пришла попрощаться. 17 дней я ее не увижу. 17 дней – ничего нового к образу дочери-психопатки…
Она закрыла дверь, снова знакомый привкус пепла во всем и опустошенность.
Я долго лежала и смотрела в темноту и слушала, как ворочается за окном мир. Еще какие-то надежды. Чай с молоком. Хандра. Обида. Насквозь. На секунду можно утратить контроль. На этот раз мир заворочался уже под ногами. То жар, то озноб. Можно тупо поблуждать по комнатам и попытаться соображать.
Расскажи кому угодно, мне ответят: девушка, ваш диагноз прост. надо меньше читать на ночь сентиментальные романы. Как же это нелепо, даже на секунду почувствовать себя героиней мелодрамы.
Но, к счастью, промозглый питерский воздух отлично заглушает привкус пепла. К счастью, вечером небо пронзительно синее, а фонари пронзительно желтые. До слез.
Я буду пока жить просто так. А может быть, когда-нибудь что-нибудь придумаю. Или жизнь сама подскажет, зачем.