Каждый день. Изо дня в день. Пишу дневники. Страница за страницей, впрочем, все больше себе в блокнот. Лишь себе, не в том цель сиих записей, чтоб допускать зрителей. Не те правила игры. Просто заполняет всю сущность мою некий неясный страх. С 25 до 28 - пустой промежуток. Ни творчества, ни познаний, ни достижений. С июля 2004 поныне - лишь понимание Паскаля Киньяра (великий автор, но разве этого хватит?) и попытки познания немецкого, не всегда успешные. Продал себя? Наверное, слишком дешево, даже не заметил эффекта. Одна надежда - избавиться от всего, поменять окружение. Вовсю учу немецкий (ехать учиться), изучаю варианты эммиграции в Австралию... Лишиться проклятых уз, тянущих меня ко дну... впрочем, разве мало мне будет жены??

Созерцая ручей, сознаю бренность стремительных рыб, сверкающих в толще потока. Так и я, одинокий, средь сумрачных вод.

ЗЫ. Сохраняю сей опус, для более достойного охарактеризования своего творческого кризиса.