Хочу выйти на улицу, получить по балде сорвавшимся с крыши кирпичом, заработать странную опухоль в теменной области и сдохнуть
через пятьдесят лет в своем дворце на берегу лазурного моря гениальным художником. Или писателем. Или еще кем-то.

А может и не хочу.
Тут подумать надо.