Скууучно.
И вроде бы не все в кучу, а скучно.
Когда набираешься силы мечтать, и эти крылья поднимают тебя над пыльным жужжащим по-компьютерному миру... тогда...
тогда так сладко падать, лезть под одеяло, мучаясь бессонницей, потяаагиваться беспрестанно, не хотеть вставать...

за окном еще есть вечерний город, и мне на хор и в гости.
но толщина пыли и вздохи, и стук клавиш, и кулер... они все толще, все теснее.

Меня никогда не удивляло, что меня не ценят люди, которых я сама ни во что не ставлю. Я не своя в чужом мире - это логично.
Меня любят свои люди.
Это, в общем-то, счастье?