В процессе уборки всегда находятся какие-то бумажки.
Иногда на бумажках обнаруживается то, о чем ты уже давно забыл...
И, наверное, все же стоит хоть где-то это сохранять... а может и нет...
В любом случае: про то, как все умерли...

Ноет рана в груди болью,
Слышу шелест осенней листвы,
Но подернулся воздух кровью,
Сердце чувствует холод зимы...

От стрелы не спасли латы...
И открылось глазам небо...
Мне еще бы чуть-чуть надо
Сил, чтоб крикнуть тебе: "где ты?".

И в последний раз твои руки...
Слезы это совсем не порок...
Не узнаю твоей муки.
И не я назначаю срок.

Но не хватит дыхания крикнуть,
Да и стоит ли? Все напрасно.
К смерти нам не дано привыкнуть...
Жизнь, увы, так для нас опасна...

Вот затих и листвы говор,
И глаза затянуло белым.
Не узнаю, где кружит ворон
Над твоим бездыханным телом.

1 ноября 2005 г.