За окном уже стемнело. Пора. Перевернув повязку серой полосой вверх, чтобы не было излишней "символичности", но было тепло ее, я поднимаю капюшон повыше, прячась от промозглого ветра и иду гулять. Сажусь на любой автобус или трамвай, что идет не прямо, а в пром. кварталы, и потом возвращаюсь пешком домой. От метро "Обухово". От "Сортировки".
Неожиданное и веселое развлечение. если идти пешком от "Сортировки" по Софийской, то идешь по натоптанной тропинке вдоль улицы. Там ездят машины, не сплошной поток, но и не 5-10 в минуту, больше. Иногда ходят автобусы. Вернее, пробегают, потому что останавливаться им тут страшно. Пешеходов не видно вообще. Вдали вижу остановившуюся маршрутку. В ней темно, водитель выходит протереть стекла. Мне как раз идти мимо него, решаю спросить его, в нужную ли вообще сторону я иду то? Но не успеваю я до него дойти, как он резко заканчивает свои развлечения, прыгает в темную коробку, именуемую миниавтобусом и уезжает.
Иду дальше. Тишина. Современная тишина, урбанистическая, с рокотом моторов и шумом шин. Прямо посреди улицы разворачивается дальнобойщик. Из кабины бросает на меня оценивающий взгляд. Мне сейчас жутко интересно, не будь у меня пакета продуктов для бабушки, махнула бы я ему рукой или нет?
Софийская, 56. Да, правильно, 56й автобус ходит от Сортировки до моего дома, вот только он идет не здесь, а по жилой Бухарестской. Здесь же только дальнобои и случайные проезжие. И я.
Рядом со мной, отставая на шаг, идет невесомая белесая тень. Я сочиняю для нее сказку.
Улица прохладно тянется. Где-то там, в конце ее, будет знакомый перекресток, по которому я смогу свернуть направо. Я иду по левой стороне, где есть вдали заборы и заводы. Справа же сейчас легкий налет цивилизации в виде одного ряда зданий, за которыми тянется нечто, негусто поросшее деревьями, кустами и тростником. Угрюмое и нежилое, как и весь этот район.
Подхожу к очередному въезду в завод, неожиданно широкому и наезженному. Здания по левую руку неожиданно оборвались, там что-то вроде бульвара, с высаженными по линеечке деревьями на расстоянии десятков метров друг от друга. Вдали виден новый забор, но я понимаю, что больше не хочу идти туда. Хочу к домам. Их крыши видно там, за пустырем. Не раздумывая, по чьим-то следам, я сворачиваю. Перехожу дорогу, уходя туда, где нет фонарей. Просто небо. Под ногами чуть утоптанная тропинка, значит, тут кто-то уже прошел. Это успокаивает.
Непонятный непрекращающийся шорох заставляет ёжиться и оглядываться по сторонам. я не боялась идти по улице, где никого нет, почему же мне тут так не по себе? Через несколько секунд я начинаю смеяться. Тростник. Это он насвистывает мне. Смешной какой. Какая же глупая. Просто я никогда не слышала его ночью.
Иду по тропинке. Она немного петляет, но в принципе я е различаю. Слева и впереди какой то вал, тропинка идет к нему. Вот она раздваивается, я в сомнении. Выбираю тот путь, что идет ближе к валу, но через несколько шагов понимаю, что иду не по человечьим, а по собачьим следам. Испуганно выбираюсь обратно туда, где шел человек. И скоро понимаю, что правильно - в том месте, куда б меня вывели собачьи, различаю проталину. А хрен его знает, насколько там глубоко. Тропинка поднимается на вал. Четко различаются следы именно на тех местах, куда удобнее ставить ногу, понимаясь. Тут явно ходят мужчины, женщина так не шагнет.
Поднялась. Дорога, накатанная бульдозерами, ведет от наискось от Софийской куда-то в сторону Славы. поперек тому, куда иду я. За дорогой еще один вал. Поднимаюсь и на него.
Пустырь. Накатан бульдозерами весь. слева - забор стоянки, справа, вдалеке - снова деревья. вдоль забора кое-где вагончики строителей, вдоль деревьев - дальнобой и бульдозеры. Дома уже почти рядом, в паре сотен метров. Прямо по курсу горит вонючий костер и слышны голоса. Люди. Как не хочется людей.. Иду к костру, мимо никак. А там, может, подскажут, как выйти к дому.
Неожиданность - людей нет. Просто догорает мусор. Люди - вдалеке, у ворот стоянки. Вполне цивильная пара объясняет, что я совсем недалеко от своей улицы. Забор, вдоль которого два ряда деревьев, по другую сторону дороги - дома. Цивилизация. Пустынно - только собачники выгуливают зверей. Пустой Дунайский, начало Малой Карпатской. Помню, как здесь мы с Филом гуляли кругами около часа, ждали милицию - Фил был свидетелем небольшого ДТП. Но когда начинаю идти по М.К, понимаю, как же я устала... Остро захотелось дочитать книгу, что лежит в рюкзаке, но идти быстрее нет сил. Это близость дома сказывается, не иначе.
плетусь... перекресток, еще, угол, подъезд, дверь, дверь. Раздеваюсь, пара минут разговора с бабушкой, и сбежать на кухню, с зефиринкой - дочитывать книжку... А еще думать, почему я до сих пор не нарвалась??