Я снова перечитываю этот дневник, и снова нахожу что-то... новое? Что-то старое, что открывается мне заново и кажется мне новым.

С годами мне все труднее подбирать слова, все страшнее ошибиться и написать то, что не подразумеваю, и слог мой костенеет - как костенеют суставы с каждым прожитым годом.

Все больше мыслей, все меньше мыслей. Не анализирую, не думаю, не живу. Наблюдаю. Наблюдаю? Когда не видят - смотрю, запоминаю, чтобы было потом из чего составить картину мира.

Я уже совсем себя не понимаю, совсем не знаю, что я из себя представляю, а работа "с девяти до шести, проживи - повтори" никогда не станет настоящей частью моей ненастоящей жизни.

Последние дни молодости, вот что страшно.