Идет снег, везде - за окном и в сердце. Заметает следы, замораживает грязь и мусор. Растает потом, конечно. Только в сердце - не тай, пожалуйста. Пожалуйста.

Любое расставание ударом высвобождает вот это - "лишний, помеха". Осыпется высохшей штукатуркой защищенность, останешься на пронизывающем ледяном ветру без кожи, что делать-то? Поздно новую наращивать, никакие специалисты не спасут, так и истечешь душой, как кровью, ожесточишься, иссохнешь... Маски - временный выход, да и больно, больно...
А душа-то - отравлена, заражена ненужностью, как вирусом.

Слишком много гордости, чтобы позволить себе не проснуться. Слишком много боли, что помнить, что такое гордость.

Как бы в жизнь встроить ускоренную перемотку? Надоело.

Читаю Бенаквисту.
Удивительно: мужчина пишет, и герой - мужчина, а я смотрю - ну точно я, моя натура...
Тревога как основа характера.
Все время на взводе, в ожидании очередного п-ца, который неизвестно откуда нагрянет, да и не факт, что вообще нагрянет... А я уже все придумала, все пережила, потратила кучу нервов на несуществующие траблы...
Но, по мнению Бенаквисты, именно этим объясняется то странное на первый взгляд обстоятельство, что подобные люди в реально экстремальной ситуации ведут себя очень адекватно. Не впадают в панику, а быстро принимают ПРАВИЛЬНЫЕ решения и осуществляют их, попутно успокаивая растерянных пофигистов, организуя рассыпавшихся на кусочки "настоящих мужчин" и достигая результата с минимальными потерями.
Нда...