22:25 13-04-2003
Когда ты один...
Когда ты один, тебе не с кем вслушиваться в дождь. Когда ты один, ты не можешь рассказать ей, как здорово бежать под ливнем, попадать в лужи и обрызгивать несчастных прохожих. Когда ты один, ты не можешь мечтать с ней в обнимку о том, что ты будешь делать, как жить. Когда ты один, тебе некуда спрятаться. Когда ты один, жизнь как скошенное поле, вся на ладони и пуста. Ты один, и тебе не с кем играть. Один... незачем строить планы. Один... некуда пойти. никому не расскажешь о том, что нашел в прочитанной книге, об открытии, сделанном тобой в маршрутке. Один... и ночь пуста, несмотря на дождь. Один... пустота
Блядь... хоть вой
В жизни не жолжно быть прерываний. Еда не должны быть прерыванием, душ не должен быть прерыванием, даже сон не должен быть прерыванием. Как не растворяться, растворяясь?
Начиная действовать от желаний людей ты не сможешь создать ничего интересного. Только действуя исходя из собственных внутренних побуждений можно заставить мир улыбаться.
Выражение твоего лица не должно исходить из желания казаться людм таким-то и таким-то. Это смешно. оно должно исходить из понимания. Прежде всего жизни перед лицом смерти.
Любить не человека а людей? Составить свое сердце из сердец народа? Забыть себя, любить всех?
Как быть если жизнь мелка? Да, с занятиями она глубже, но к ним нет возврата уже наверное. Танцы? Теннис? Что-то еще? Зачем точить что-то, что может исходить от состояния? Пусть к совершенству - вот достойная жизнь. Совершенство явно не в мыслях. Мысль есть поток известного, а это скучно. В мыслях нет чуда. Оно есть в силе. Нельзя заменять мир мыслями о нем. Имея обо всем представление мы перестаем удивляться. Но как тогда сохранить широту? Поток известного несет тебя, ты становишься выжат, мотаешься от одного к другому хочешь непонятно чего и в этом уже нет тебя, ты уже не можешь остановить мир и понять где в нем ты.
Это грязный город. В нем нет действительно родных лиц. Нет понимания в глазах. Все чужие. Здесь все не так. Одна сплошная битва. Битва, в которой нет славы. Не с кем приломить меч. Не с кем даже напиться. Растительная жизнь.
Жить в скворечнике? Под крышей с угла?
Твой дом должен быть местом, куда ты погружаешься, как в отдельный мир, в котором ты чувствуешь себя единицей не зависимо от обстоятельств. Только тогда он будет домом. Завесить все шторами к е..ни матери. Чтобы забыть о том, что за стенами. Но образы, хранящиеся в голове страшная штука. Подспудно ты все-равно будешь видеть свою хату со стороны, как ты сидишь в ней один, доступный всем ветрам. Нет, непорядок. И какой выбрать цвет? Песочный? Светел. Черный? Угнетающ. Серый? Угрюм. Зеленый? Синий? Все не то.
Мир образов. Как только мы пытаемся что-то вытащить из него, чтобы записать, он тут же гаснет, и ты тщишься чего-то вспомнить натужно. В итоге те мыслеобразы, которые в таком количестве пролетают у тебя в голове, наутро гаснут, стираются, забываются. А если мысль забыта, не приведена в действие, даже не записана, выходит, ты зря тратил время? Так и гоняешься по кругу, опустошаясь и снова силясь построить с нуля образ собственной жизни, топчешься на месте, подпрыгиваешь, не отдаляясь от земли не не шаг. А ведь можно же было бы как-то выстроить это все в одного цельного себя, построит ступени, и с каждым днем прибавлять и прибавлять к ним по одной, чтобы, оглядываясь, ты мог сказать: "Да, это я. Я прошел, я создал сам себя, я есть!" Мысли никак не хотят всплывать снова и укладываться в текст, и вместо образов в голове ты видишь лишь монитор, в который ты сидишь и пялишься. Кстати на бумаге писать легче. Кстати, писать, зная что кто-то прочтет написанное, так же более осмысленно. Почему нет устройства, позволяющего выводить мысли напрямую? Или хотя бы делать это с минимальными усилиями.