угадайте, что могли делать восемь человек на четырех автомобилях одной июльской ночью в опустевшем городе Харькове?...
правильно! мы играли в квача...
(спасибо тебе, Господи... уберег дураков)

"Границы существуют для обозначения пространства, пригодного к жизни либо освоенного. И поэтому все слегка сумасшедшие персоны устремляются либо к границе, либо идут дальше и переходят границы... Когда-то Америка была некой "за-границей" (не путать с заграницей в обыденном понимании) для старушки Европы. И тогда тысячи отчаянных людей, бегущих отчего-то, либо те, которым нечего было оставлять здесь, устремились на восточное побережье Америки. Осев там, они отодвинули границу, но не лишились ее. И тогда самая отчаянная часть из них пошла дальше на юго-запад. К границам поселений. И снова они отодвигали и отодвигали границы... Вот поэтому все самые сумасшедшие когда-то поселились в Калифорнии... дальше границы не было.
Человек придумавший эту теорию умер в первой половине 20 века и, к счастью, так и не увидел, во что превратился мир, не имеющий внешних границ. Некоторые говорят - внешняя граница всегда будет жить в тебе. И постигают действия наркотиков и транса. Другие заявляют о границах электронных. Сеть интернет. И бьются с электронами. Последние границы - границы космоса. Все еще далеки."
Примерно в этом виде фраза была вложена режиссером фильма "Interstate 60" в уста одного из героев. Детали я забыл. Но фраза... тем больше я о ней думаю, тем более глубокой она мне кажется.
Границы.. демаркационные линии... между можно и нельзя... разрешено и запрещенно... что бы почувствовать себя свободнее - пересеки хотя бы одну из них... разозлись на нее..
люди, которым было душно среди себе подобных.. люди, ищущие что-то... потерявшие что-то.. бегущие от чего-то...
в сущности, разница, между бродягами, идущими на Запад и людьми, строящими первый самолет из перьев птиц не так уж и велика... стержень - мечта.. и постоянная тяга вовне..
и снова возвращаюсь в своих мыслях к отчаянным, покорявшим небеса и глубины. И снова передо мной имена. Чарльз Линдберг... одноместный самолет, тысячи миль холодного океана... и никаких гарантий... тонкая полоска берега позади и тонкий горизонт, отделяющий океан-смерть и воздух-жизнь... никаких дополнительных шансов.. только самолет с полотняной обшивкой, двигатель с воздушным охлаждением и желание стать над границей... сотни имен... Чкалов - перелет через Северный Ледовитый... было ли им холодно и страшно?... Эрик Рыжий... Гагарин... Армстронг... братья Райт... Да Винчи... Королев... хирурги.. физики.. химики...
Понтифик...

Люди, делающие шаг вовне... ими и прирастаем.

... очень красивая...
странная..
динамичная и экспрессивная...
чуть-чуть соленая, но совсем не пошлая...
а еще мистическая... и вообще, многоплановая...
В офисе провел опрос... у девушек - ассоциации с насильником в лесу, у парней - обманутый коварной девушкой парень, настроившийся на секс в лесу (а она уехала)..
а у меня ассоциации - чистой воды мистика...

"Pan came out of woods one day"...

..не могу удержаться.

John Milton: A woman's shoulders are the front lines of her mystique, and her neck, if she's alive, has all the mystery of a border town. A no-man's land in that battle between the mind and the body.

John Milton: Let me give you a little inside information about God. God likes to watch. He's a prankster. Think about it. He gives man instincts! He gives you this extraordinary gift, and then what does He do, I swear for His own amusement, his own private, cosmic gag reel, He sets the rules in opposition. It's the goof of all time. Look but don't touch. Touch, but don't taste! Taste, don't swallow. Ahaha! And while you're jumpin' from one foot to the next, what is he doing? He's laughin' His sick, fuckin' ass off. He's a tight-ass! He's a sadist! He's an absentee landlord! Worship that? Never!

...когда я вырасту... после создания самого большого в мире праздника фейерверков и перед полетом на Луну я сниму фильм. Фильм о Танце. О том, как он появился и как он менялся... и расскажу в нем о танце Испании, Ирландии, Грузии, Украины и других стран... это будет интересный фильм...

Не мог удержаться... ну очень люблю эти эпизоды.. просты и элегантны... а сколько экспрессии!... Нет, редактор диалогов - это огромная роль, которая может и убить фильм и сделать его незабываемым...

Jules: What does Marcellus Wallace look like?
Brett: What?
Jules: [pointing his gun] Say "what" again. SAY "WHAT" AGAIN!
I dare you, I double dare you, motherfucker! Say "what" one more goddamn time!
Brett: He's b-b-black...
Jules: Go on.
Brett: He's bald...
Jules: Does he look like a bitch?
Brett: What?
[Jules shoots Brett in shoulder]
Jules: DOES HE LOOK LIKE A BITCH?
Brett: NO!
Jules: Then why you trying to fuck him like a bitch, Brett?
Brett: I didn't!
Jules: Yes you did. Yes you did, Brett. You tried to fuck him. And Marcellus
Wallace don't like to be fucked by anybody, except Mrs. Wallace

и второй:

Jimmie: Now let me ask you a question, Jules. When you drove in here,
did you notice a sign out in front that said, "Dead nigger storage"?
Jules: Jimmie...
Jimmie: Answer the question! Did you see a sign out in front of my house that said "Dead nigger storage"?
Jules: Naw man, I didn't.
Jimmie: You know why you didn't see that sign?
Jules: Why?
Jimmie: 'Cause storin' dead niggers ain't my fuckin' business!


Ухожу мыть рот с мылом... )

Я никогда не делал ничего из чувства долга. То, что для других долг, для меня - внутренний порыв.
не помню кто...

Странный звонок. Все уладили. Обо всем договорились. И вот все равно – очень хотел бы увидеть Вас в кафе Сальвадор… Хорошее кафе. Замечательный кофе. На открытой веранде всегда прохладно – Вам понравится. Не волнуйтесь – это не займет много времени. Просто два слова… Да,.. да.. ровно в полдень… вы успеете… сможем ли мы подвезти?.. заминка… да! Наверняка сможем…

Анхель.. Это ведь где-то рядом… Стоит закрыть глаза – и видения детства захлестывают тебя с головой… опять… как тогда…
Игра света и тени на прозрачной глади неглубокой чистой реки… кроны деревьев, сплетаясь над гладью реки образуют арку… бесконечный корридор, населенный маленькими птицами, миллионами мошек, бабочек… важными медленными пауками и задумчивыми лягушками… и вот ты потихоньку трогаешься с места и начинаешь скользить над водой… совсем низко… и очень медленно… ты заглядываешь в глаза пугливым рыбкам и от тебя шарахаются паучки-водомерки на своих нетонущих лапках… медленно… из света в тень… ты наслаждаешься тем, что еще – чуть, и ты сможешь видеть одновременно и под, и над водой… но ты не погружаешься… ты – в сантиметре от воды… ты смотришь на разбегающиеся черными лучиками спины маленьких рыб…
Ты начинаешь ускоряться… рыбки теряются… и сейчас ты закрываешь глаза, наслаждаясь игрой света и тени на твоих веках… блики… нежные, как ладони матери… ты уже быстрее рыбок… ты все еще в сантиметре от воды… но ты уже как крошка-тукан… маленькая красная птичка… мимо мелькают свисающие лианы… зеленый хаос.. чистая вода… солнце…


Небольшой автобусный вокзал. Несколько полуголых мальчишек, рассматривающих что-то в придорожной пыли. Тишина багажного отделения. Вечно сонный мужчина - охранник. Как-то тревожно было разжимать пальцы рук, обхватившие ручку старого потертого чемодана… «Старый, как Чили…».. и ни тени улыбки в глазах того сухого старика… Здесь – деньги. Много денег.
Анхель… Я хочу туда…
Я – профессионал… и миллион в мои 38 – это неплохая оценка моего профессионализма… просто будь спокоен… тебя убивает жара… не метушись.. не делай глупостей… просто разожми пальцы… закрой дверцу ячейки камеры хранения.. опусти ключ в карман… выпей кофе в этом пыльном городе… сядь на автобус… а через два часа ты уже будешь в аэропорту… а там – или Брюссель… или Бонн..
Или Анхель – подсказал мальчишка… мальчишка, у которого были голубые глаза и который любил мечтать…

Он ждал уже четыре часа… ему сказали… придет человек в белом костюме… будет пить кофе… он должен заметить его… он будет уставшим…
Отец научил его сидеть неподвижно часами… это было очень важно, когда отец старался рисовать… матери он не помнил… кто знал, что это умение пригодится ему через много лет… и в таких странных обстоятельствах.. на нем была белая футболка и голубые джинсы… он не любил думать о том, хорошо или плохо то, что он делает… раз я это делаю – небо разрешает мне делать это… хотя у неба он никогда и не спрашивал…

Просто кофе… в этой чертовой жаре кофе имеет свой смысл… свой над-вкус… интересно, а как в глазах местных выглядит человек, пьющий кофе в такую жару?… непрофессиональный, но очень доброжелательный официант… «Если бы у него был хвост – он вилял бы им». В словах сухого старика всегда было что-то жестокое… «Вы были хорошим специалистом на этом месте… ». Я всегда был хорошим специалистом…

Еще один поворот… тебе стоит только чуть наклонить правое крыло – и ты медленно поворачиваешь, повторяя изгиб правого берега… и вот – конец корридора… ты все быстрее и быстрее…. Навстречу безукоризненной голубизне неба… в конце темного тоннеля… и больше нет ничего – только небо…
Ты миллион раз видел этот кадр… еще чуть – чуть… и выворачиваешь свои крылышки до легкой боли… ты взлетаешь вверх, для того чтобы, хлебнуть побольше голубого расшившимися от величия увиденного глазами…деревья расступаются, открывая безупречно чистое небо и …. Дальний горизонт – темно синее сладкое неизведанное, изрезанное грядой справа… и вот – обрыв… и ты понимаешь, что вся трехмерность, о которой ты слышал до этого – это жалкая попытка показать тебе что значит СВОБОДА… водопад… набрав высоту на маленьком и быстром вираже ты… выключаешь время на миг… ты выключаешь себя… ты становишься ветерком… маленькой легкой капелькой… одним из миллиона… и ты чувствуешь восторг капли, несущийся вниз… вниз… в волшебную голубизну… в белый мокрый туманный шум… шум, залитый солнцем…
Сперва ты видишь, как капли обгоняют тебя… ты становишься каплей… ты отпускаешь их вперед, чуть расправив крылья…. Маленькие радуги в своем единственном в жизни, и вместе с тем непрекращающемся полете… ты капелька… ты летишь рядом с ними… ты уже не отстаешь от них…. Ты летишь… навстречу довольному урчанию… навстречу постоянному мокрому заботливому рокоту отца… навстречу тому маленькому озеру, приютившемуся в подножии горы… озеру, куда врываются маленькие восторженные капельки… туда, где они толкаются и визжат от удовольствия… туда, где они подолгу носятся с пузырьками воздуха и просто смеются, вспоминая секунды полета….


Голуби. Беспокойные голуби… они неподвластны солнцу… когда от жары спят даже тени.. голуби беспокойно ищут что-то на тротуаре…
12:20… можно идти… он опаздывает… а я – профессионал… я не люблю, когда опаздывают… иначе как же ты можешь пролететь вдоль водопада?… там нельзя опаздывать…


«Только когда он соберется уходить… И не секундой раньше..». Дьвол… Ведь он при этом не встанет и не скажет, обратившись в крышам домов и медленно поворачиваясь «Так.. ну вот… я прождал 20 минут… никого нет … я, пожалуй, пойду…».

Ты медленно делаешь спираль… спина и крылышки расслаблены… голубое небо… синяя даль горизонта.. добрый темно-зеленый лес… отвесная стена песчаника.. переливающаяся желтым и красным… миллионы маленьких радуг…

У вас наверняка бывало такое… когда левой рукой вы опрокидываете тонкую чашку, ловя губами последние капли кофе, а правая скользитпо подлокотнику кресла, выискивая самое удобное место для упора… вы подтягиваете ноги под кресло, чтобы распрямив их, встать…

И вот все ближе и ближе рокот озера… все плотнее светлая дымка над ним… ты выравниваешь вертикально тельце… раскидываешь крылья…. И… медленно… описывая длинную дугу начинаешь скользить вдоль поверхности озерца и под тобой – тот самый смех и верчение капелек… рокот отца – уже сзади… и ты все ближе и ближе к стене теплого леса…. И ты – снова в сантиметре от воды … и снова тебя накрывает тень огромного дерева, прячущего под своими ветвями узкую чистую речку…..


Пора – подумал он…
Пора – подумал он…

Представьте, как голуби замерли, оторвавшись от земли на дюйм… представьте каждое перышко в их испуганно распластанных в воздухе крыльях… представьте поджатые красные лапки.. а еще представьте чашку тонкого китайского фарфора… чашку, совершающую первые па в воздухе… только что выскользнув из пальцев человека в белом… чашку, в своем танце стремящуюся к прохладному мрамору пола… а еще представьте вздрогнувшего официанта, начавшего поворачивать голову в сторону глухого резкого хруста… хруста, оттуда, где сидел этот уставший синьор в белом… в двух шагах от официанта… представьте, как замер бы его хвост, имей он хвост… а еще представьте тонкий синий дымок из черного среза ствола… и представьте тупую отдачу винтовки… и представьте прищур правого глаза парня в белой футболке и голубых джинсах…

Анхель.. Это ведь где-то рядом…

64 000 000 метров. Дороги.. сухие и мокрые.. покрытые снегом, песком, пылью... рыхлые и тугие... коварные и надежные... бетон, асфальт, песок леса, пляж, грязь, трава...
год дорог позади...
сам, с попутчиками, с попутчицами... в тишине... с музыкой, гул, шорох, шелест...
64 000 000 / 365 дней / 24 часа / 60 минут / 60 секунд = 2 метра в секунду
постоянно... без сна и еды... ))
то есть - год бега... без остановок...
а если бы я еще и в Варшаву поехал бы машиной а не на самолете....