Странный звонок. Все уладили. Обо всем договорились. И вот все равно – очень хотел бы увидеть Вас в кафе Сальвадор… Хорошее кафе. Замечательный кофе. На открытой веранде всегда прохладно – Вам понравится. Не волнуйтесь – это не займет много времени. Просто два слова… Да,.. да.. ровно в полдень… вы успеете… сможем ли мы подвезти?.. заминка… да! Наверняка сможем…

Анхель.. Это ведь где-то рядом… Стоит закрыть глаза – и видения детства захлестывают тебя с головой… опять… как тогда…
Игра света и тени на прозрачной глади неглубокой чистой реки… кроны деревьев, сплетаясь над гладью реки образуют арку… бесконечный корридор, населенный маленькими птицами, миллионами мошек, бабочек… важными медленными пауками и задумчивыми лягушками… и вот ты потихоньку трогаешься с места и начинаешь скользить над водой… совсем низко… и очень медленно… ты заглядываешь в глаза пугливым рыбкам и от тебя шарахаются паучки-водомерки на своих нетонущих лапках… медленно… из света в тень… ты наслаждаешься тем, что еще – чуть, и ты сможешь видеть одновременно и под, и над водой… но ты не погружаешься… ты – в сантиметре от воды… ты смотришь на разбегающиеся черными лучиками спины маленьких рыб…
Ты начинаешь ускоряться… рыбки теряются… и сейчас ты закрываешь глаза, наслаждаясь игрой света и тени на твоих веках… блики… нежные, как ладони матери… ты уже быстрее рыбок… ты все еще в сантиметре от воды… но ты уже как крошка-тукан… маленькая красная птичка… мимо мелькают свисающие лианы… зеленый хаос.. чистая вода… солнце…


Небольшой автобусный вокзал. Несколько полуголых мальчишек, рассматривающих что-то в придорожной пыли. Тишина багажного отделения. Вечно сонный мужчина - охранник. Как-то тревожно было разжимать пальцы рук, обхватившие ручку старого потертого чемодана… «Старый, как Чили…».. и ни тени улыбки в глазах того сухого старика… Здесь – деньги. Много денег.
Анхель… Я хочу туда…
Я – профессионал… и миллион в мои 38 – это неплохая оценка моего профессионализма… просто будь спокоен… тебя убивает жара… не метушись.. не делай глупостей… просто разожми пальцы… закрой дверцу ячейки камеры хранения.. опусти ключ в карман… выпей кофе в этом пыльном городе… сядь на автобус… а через два часа ты уже будешь в аэропорту… а там – или Брюссель… или Бонн..
Или Анхель – подсказал мальчишка… мальчишка, у которого были голубые глаза и который любил мечтать…

Он ждал уже четыре часа… ему сказали… придет человек в белом костюме… будет пить кофе… он должен заметить его… он будет уставшим…
Отец научил его сидеть неподвижно часами… это было очень важно, когда отец старался рисовать… матери он не помнил… кто знал, что это умение пригодится ему через много лет… и в таких странных обстоятельствах.. на нем была белая футболка и голубые джинсы… он не любил думать о том, хорошо или плохо то, что он делает… раз я это делаю – небо разрешает мне делать это… хотя у неба он никогда и не спрашивал…

Просто кофе… в этой чертовой жаре кофе имеет свой смысл… свой над-вкус… интересно, а как в глазах местных выглядит человек, пьющий кофе в такую жару?… непрофессиональный, но очень доброжелательный официант… «Если бы у него был хвост – он вилял бы им». В словах сухого старика всегда было что-то жестокое… «Вы были хорошим специалистом на этом месте… ». Я всегда был хорошим специалистом…

Еще один поворот… тебе стоит только чуть наклонить правое крыло – и ты медленно поворачиваешь, повторяя изгиб правого берега… и вот – конец корридора… ты все быстрее и быстрее…. Навстречу безукоризненной голубизне неба… в конце темного тоннеля… и больше нет ничего – только небо…
Ты миллион раз видел этот кадр… еще чуть – чуть… и выворачиваешь свои крылышки до легкой боли… ты взлетаешь вверх, для того чтобы, хлебнуть побольше голубого расшившимися от величия увиденного глазами…деревья расступаются, открывая безупречно чистое небо и …. Дальний горизонт – темно синее сладкое неизведанное, изрезанное грядой справа… и вот – обрыв… и ты понимаешь, что вся трехмерность, о которой ты слышал до этого – это жалкая попытка показать тебе что значит СВОБОДА… водопад… набрав высоту на маленьком и быстром вираже ты… выключаешь время на миг… ты выключаешь себя… ты становишься ветерком… маленькой легкой капелькой… одним из миллиона… и ты чувствуешь восторг капли, несущийся вниз… вниз… в волшебную голубизну… в белый мокрый туманный шум… шум, залитый солнцем…
Сперва ты видишь, как капли обгоняют тебя… ты становишься каплей… ты отпускаешь их вперед, чуть расправив крылья…. Маленькие радуги в своем единственном в жизни, и вместе с тем непрекращающемся полете… ты капелька… ты летишь рядом с ними… ты уже не отстаешь от них…. Ты летишь… навстречу довольному урчанию… навстречу постоянному мокрому заботливому рокоту отца… навстречу тому маленькому озеру, приютившемуся в подножии горы… озеру, куда врываются маленькие восторженные капельки… туда, где они толкаются и визжат от удовольствия… туда, где они подолгу носятся с пузырьками воздуха и просто смеются, вспоминая секунды полета….


Голуби. Беспокойные голуби… они неподвластны солнцу… когда от жары спят даже тени.. голуби беспокойно ищут что-то на тротуаре…
12:20… можно идти… он опаздывает… а я – профессионал… я не люблю, когда опаздывают… иначе как же ты можешь пролететь вдоль водопада?… там нельзя опаздывать…


«Только когда он соберется уходить… И не секундой раньше..». Дьвол… Ведь он при этом не встанет и не скажет, обратившись в крышам домов и медленно поворачиваясь «Так.. ну вот… я прождал 20 минут… никого нет … я, пожалуй, пойду…».

Ты медленно делаешь спираль… спина и крылышки расслаблены… голубое небо… синяя даль горизонта.. добрый темно-зеленый лес… отвесная стена песчаника.. переливающаяся желтым и красным… миллионы маленьких радуг…

У вас наверняка бывало такое… когда левой рукой вы опрокидываете тонкую чашку, ловя губами последние капли кофе, а правая скользитпо подлокотнику кресла, выискивая самое удобное место для упора… вы подтягиваете ноги под кресло, чтобы распрямив их, встать…

И вот все ближе и ближе рокот озера… все плотнее светлая дымка над ним… ты выравниваешь вертикально тельце… раскидываешь крылья…. И… медленно… описывая длинную дугу начинаешь скользить вдоль поверхности озерца и под тобой – тот самый смех и верчение капелек… рокот отца – уже сзади… и ты все ближе и ближе к стене теплого леса…. И ты – снова в сантиметре от воды … и снова тебя накрывает тень огромного дерева, прячущего под своими ветвями узкую чистую речку…..


Пора – подумал он…
Пора – подумал он…

Представьте, как голуби замерли, оторвавшись от земли на дюйм… представьте каждое перышко в их испуганно распластанных в воздухе крыльях… представьте поджатые красные лапки.. а еще представьте чашку тонкого китайского фарфора… чашку, совершающую первые па в воздухе… только что выскользнув из пальцев человека в белом… чашку, в своем танце стремящуюся к прохладному мрамору пола… а еще представьте вздрогнувшего официанта, начавшего поворачивать голову в сторону глухого резкого хруста… хруста, оттуда, где сидел этот уставший синьор в белом… в двух шагах от официанта… представьте, как замер бы его хвост, имей он хвост… а еще представьте тонкий синий дымок из черного среза ствола… и представьте тупую отдачу винтовки… и представьте прищур правого глаза парня в белой футболке и голубых джинсах…

Анхель.. Это ведь где-то рядом…