Над землёй догорит закат и настанет ночь
Будет черный ветер биться в горизонт
Я глаза закрою и увижу как
Через парк по опавшим листьям я бегу к тебе
Надо мною небо держит синий зонт
И роняет осень солнце в облака

Не заснуть не покинуть этот бесконечный день
Беспокойный город тонет в темноте
И скользит по крышам мокрая листва
В эту ночь на моих ладонях линии звенят превращаясь в струны
Стонут провода под напором ветра
И летят слова

А зимой на застывший город будет падать снег
В переплётах улиц ляжет белый сон
И никто не скажет где меня искать
Но сейчас по опавшим листьям я бегу к тебе
Надо мною небо держит синий зонт
И роняет осень солнце в облака.

Поздно возвращаюсь домой.
Темно.
Часы стоят. Время неизвестно.
Тамбур пустой электрички.
Коротаю время до отчаливания.
Курю.
Входит высокий, средних лет мужчина в длинном чёрном плаще.
Аккуратная чёрная бородка, печальные испанские глаза, взгляд пристален.
Рыцарь, потерявший даму.
Закуривает сигарету.
Вижу у него на руке часы и осведомляюсь о времени.
Поворачивает голову.
"Полночь... Увы..."

no comments.

мля...вот никто и не приехал.
мне зло и груст...но! будём ждать...

Завтра приезжает близкий друг, с которым не виделись месяц. предвкушаю разговоры за полночь, крепкий хороший чай (и, может быть, даже с печеньем), кучу вопросов, ответов, рассказов, откровений, смешных баек про общих знакомых, тайн на ушко, просто трёпа ни о чём, слова, слова... поэтому сегодня я молчу из чувства самосохранения.

По ТВ "Новая Волна" в Юрмале. Весёлый Саша Васильев. Усталая Диана Сергеевна. Толпы в темноте и дискотечный, со страшной скоростью мигающий свет - на экран невозможно смотреть, начинают болеть глаза ("мало тебе инета по ночам" - сердито ворчит внутренний голос и вздыхает, зная, что сказано впустую)

Вот бы, как в детстве - заснуть сразу, как только лёг, и проснуться от жёлтого тёплого солнца, смешным одуванчиком висящего в летнем небе, звона чашек на кухне, запаха кофе и блинов, негромко включённого радио... а всё ведь будет совсем уже по-другому -заорёт будильник, от которого вместе со мной, кажется, проснутся соседи, я босиком прошлёпаю на кухню, грохну на плиту холодный чайник. Конфорка хищно зашипит и выпустит свои синие щупальца, походя на придавленную чайником морскую звезду. Потом, вспоминая стишок про Мойдодыра, в ванную. В ванной я суну голову под кран и он, подавившись струёй воды, подпрыгнет и, фырча, начнёт наконец выполнять свои функции. Мокрые волосы - насухо (вот преимущества короткой стрижки! ), а теперь, пока закипает чайник, зажигалку в кармашек рубашки, сигарету за ухо, и марш на балкон. Мимо по улице люди, спешащие на электричку, все в одну сторону, в сентябре к ним прибавится встречный поток - школьники, а мне нет дела ни до тех, ни до других. Мой день только начинается, и я буду думать, как его провести.

завтра приезжает мой друг и это - радость.
завтра я узнаю ещё что-то новое.
завтра обещают дожди, но ничего, перебьёмся.
может быть, следующий день будет лучше, чем прошедший.
он будет немного иным, это точно.
завтра - да, собственно, уже "сегодня".
рассвет, но "завтра" для меня настанет, когда я проснусь через пару часов.

завтра я втопчу в асфальт ещё один день

А, чёрт! Сейчас я, наконец, поняла. Я никогда не научусь играть на гитаре. Не научусь быстро и точно перебирать пальцами тонкие упругие струны, гулко тревожа сухое деревянное нутро. Карнавальные цветные конфетти, золотые крошечные иглы под кожу, россыпи звуков, щекочущих ладони, мечущихся между деками в поисках выхода. Паучья хватка, причудливый танец пальцев на грифе, пытающихся поймать и удержать рвущуюся из-под них музыку. Плавные изгибы дорогого инструмента и его – лак и шёлк – коричневая зеркальная гладь. Последние, неслышные почти аккорды, от которых коротко и остро вздрагивает тишина. Этого всего никогда не будет.
Пару минут назад я стояла на кухне, торопливо глотая тёплый, плохо заваренный чай, спеша покончить поскорее с этим занятием и выкроить себе хотя бы два-три часа забытья до того, как нахлынет день, и вынесет меня с горсткой недосмотренных снов из моего тихого логова наружу, на гудящие жизнью городские улицы.
И внезапно подумала об этом. И не удержалась, и вот, тет-а-тет с монитором, поверяю свои мысли белой электронной странице.
Я не научусь играть на гитаре так, как по-настоящему надо на ней играть. Этого не произойдёт. А что же тогда будет взамен? Ведь что-то должно быть.
Нервные резкие аккорды. Жёсткая проволока, врезающаяся в пальцы левой, и вгрызающиеся четырьмя зубцами в струны пальцы правой. Упрямо не поддающийся дрессировке голос. И прилив дикого восторга при ещё одной, начавшей получаться песне. И спокойное внутреннее «да» в ответ на заданный самому себе вопрос «на фига, зачем, надо ли?».
Так значит – надо?

Ох ты, блин, лирика! Ничего, пройдёт, это ненадолго...

"Отправляюсь в полёт посмотреть на миры..."



Я вернусь...