Любовь такая страшная болезнь, при которой мы начинаем выдумывать себе объект приложения наших чувств... как будто эта сила, существующая сама по себе и требующая выхода... И тогда первый, кто вам покажется взглядом чуть честнее, а словом чуть умнее, становится объектом приложения этой энергии... И все то, чего вы не нашли или чего на деле нет в этом объекте, ваше воображение дорисует, чтобы создать совершенный портрет совершенного существа... под названием "любимый". И приходя в еще больший восторг от совершенства сочиненного портрета, мы любим его еще больше, а любя еще больше, еще больше сочиняем...
И все-таки интересно, почему выидя, как мы заблуждаемся, этот предмет.. сорри, объект, никогда не скажет: эй, осторожней на повротах, я совсем не такой... потому что это тешит его тщеславие? Любовь, которая по определению есть чувство к другому, тщеславие превращает в удовольствие для себя, в утеху своего родного пупкового самолюбия... (с)

хорошо, что записала.. а то ведь с моей девичей памятью немудрено и забыть... тааак.. записываем.. хи..
Все-таки стоит заметить, что это не всех касается... это так.. в качестве объяснения на вопрос: как я могла???? (сопровождающийся выдираением множества клочков драгоценных волосенок)... гыыыть...