Говорят, людям зимой не хватает света. А я зимний дневной свет не люблю вовсе; он отдает синевой. Проснувшись, жду, когда стемнеет, чтобы иметь полное основание греться в свете искусственном, но уютном. Мне кажется, он даже пахнет так, как обычно у бабушки: пирожками и вещами с историей.

Как лучше писать стихи: наполняясь, вынашивая их день за днем, копя в себе по полстрочки, давая им вызреть; а затем, в один день, не отрываясь, словно рисуя тайные письмена, выплеснуть на бумагу целым циклом? Или любую пришедшую в голову мысль тут же рифмовать. схватив за хвост?