Грусть... Медленно стекает по похолодевшему, задумчивому стеклу...
Сколько надо еще прождать, пока кончится эта весна?... Пока наступит что-нибудь... настоящее. Пыльное. Жаркое. Шумное.
А может, и не надо его?
А может, пусть будет вечная, задумчивая, недорожденная весна?...
Недорожденная... Именно так! Я смотрю сквозь капли мыслей, сквозь тяжелые потоки непонимания, потерянности, душевной горечи... А неба я не чувствую... Пустое, серое марево... Не небо - небесный туман, не больше. Пустое.

Даже космос кажется более вещественным, прочным, чем это безжизненное небесное покрытие... Нету солнца. Не от чего зажмуриться, почувствовать мягкое, ненавязчивое присутствие...

Единственное присутствие, которое я чувствую, это слабое чье-то дыхание. Ринеак?...
Оглядываюсь, ища взглядом... Пустоту. Нет, определенно, ночью я чувствую себя спокойнее, чем в этих серых сумерках. Сумерки опасны. Они создабт образы, но ночные образы намного свободнее. В сумерках... еще не погибшие в темной жиже контуры предметов ограничивают образы. Держат, держатся... Цепляются за образы, искривляя их и уродуя...

Что-то щемит в сердце, что-то сжимает голову обручем... страхов.
Весенних. Недророжденных страхов.
Недорожденных страхов серых сумерек...
И т олько Ринеак слабо, навязчиво дышит за спиной... ?

Под звуки... Enigma
О чем это я... творческое