Сижу за столом, а вокруг идет бестолковая и бессмысленная война пустых стаканов. На самом донышке еще светится рубиновые блики давным-давно закончившегося вина, но это только игра света, ничего больше: стаканы действительно пустые. Смотрю на них и пытаюсь догадаться, как завязалась эта война и почему она идет, а со стола падают на пол и со звоном разбиваются легкие хрустальные тени таких похожих друг на друга лютых врагов. Вскоре на столе останется один, последний бокал, в к-м теплится еще капелька виноградной терпкости. Он будет гордо и как-то уже не к месту стоять на опустевшем столе, стоящем среди миллионов мертвеющих осколков. А я встану и случайно задев рукой, разобью и его, потом медленно пойду, неосторожно ступая босыми ногами, по хрустящим останкам, совсем не сетуя на то, что лабиринт пройден, и непонятно, где теперь находить вопросы, чтобы искать на них ответы...

под машина времени "крылья и небо