...В одном из темных углов ярко освещенной хижины сидела маленькая ведьмочка с серебряной иглой в сердце..

Есть категория недописанных рассказов. Рассказов, за к-е сколько бы раз не садилась, никогда не допишешь... как бы ни хотела... Мысли начинают перебивать друг друга, заставляя забыть о неровных строчках, выведенных косым почерком. Пустые мысли о пустых словах, таких как гордость, чувства, душа, пустота и усталость. А потом молча выключаешь свет и ждешь чуда. Знаешь, как в детстве: хочется закрыть глаза, открыть и понять, что все это было сном, и теперь его будет легко забыть. Сидишь, считаешь щелчки секундной стрелки, а потом чувствуешь, что что-то внутри с отчаянным желанием жить начинает бьется о ребра. Оно бьется, ты делаешь вид, что тебе не больно, а потом совершенно незаметно для себя встаешь и идешь на балкон, под открытое небо, как будто эти какие-то чужие звезды и не сулящие никого хорошего взлетающие самолеты могут помочь...