Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от ленности или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, бояться разлуки
И любовные песни поют...

Но иным открывается тайна,
И почиет на ниx тишина...
Я на это наткнулась случайно,
И с теx пор все как будто больна...
(С)

в голове... над городом туман... туман...