Музыка стихает, солист наклоняется к моему уху:

- Я все ...
... больше ничего нет.
- Спасибо.

Смотрит на меня черными глазами из трещины паузы.
- А что случилось?

- Где?
- У вас.
Кажется что в ответ я молчу.

В следующее мгновение музыканты уходят туда где бьется праздник.
Мы продолжаем оставаться теми, кому комфортно когда их нет.
Желательно там, где есть море.