Стою в вагоне, прислонившись к прохладному пластику стены. Поезд визжит, орет, пыхтит и бежит как пьяный с горки. Кто-то спит, кто-то слушает музыку, кто-то читает. Все как всегда. Окидываю равнодушным взглядом близстоящих. Тоже ничего интересного - девушки, женщины, бабы, мужчины, парни, мальчишки, старички. Прикрываю глаза и отключаюсь. Минуты на три. Через три минуты в привычный грохот вплетается чей-то голос. Открываю глаза. Надо же, женщина почтенного возраста, стоящая прямо передо мной с тележкой, начала отчитывать какого-то старичка:"Вот чего стоите у двери? Люди выходят, а Вы мешаете!". Старичок интеллигентно промолчал. Но атака продолжилась:"Вы что, не слышите? Отойдите от..... совсем..... люди...." Часть слов стала периодически пропадать в грохоте. Старичок начал чаще моргать редкими ресницами и пожимать плечами. Народ вокруг стоял с каменными лицами, ибо, грубо говоря, пофиг. Но громкоговоритель со своей сумкой на колесиках не унимался. Заводная бабка стала толкать негодяя-нарушителя. А куда толкать-то? Еще не приехали. И старичок равномерно бился своей лысинкой о стекло с надписью "не прислоняться". Терпеливо дожидаясь остановки. То ли дедушка тоже пофигист, то ли еще не проснулся, но другой на его месте открыл бы двери на полном ходу и выкатил бы эту бабу на своей тележке догонять поезд по рельсам. Закончилось все тем, что в едва открывающиеся двери неугомонная бабка проорала:"Вылезай уже, ПОРОСЕНОК!" и сама выкатилась. Ага, вышли они на одной станции. И некоторые еще выглядывали в окошко - не отвесила ли женщина почтенного возраста большого, пардон, пенделя мужчине такого же почтенного возраста? И не бежала ли она вслед за ним по эскалатору, отвешивая ему раздраженные подзатыльники? Но мне уже было все равно. Через 8 минут моя остановка и выходить..

Каждый день кажется пятницей. Не неделя, а две без перерыва. И выходные не 48 часов, а час. Иногда от такого сурового темпа качает из стороны в сторону) Но мне нравится. Все равно нравится. *падает*

Приветствую нового ПЧ, правда, еще не поняла какого))

Дневник немного полегчал и поредел, чему я, собственно, рада. Потому что баласт сброшен, ошибки замазаны и долгожданное спокойствие вот-вот. Койот пробежал трусцой, позабирал свои подарки, подмел за собой и вытер тряпочкой. Девственно-чистый лист) Ну, что ж. Есть на чем писать новую историю)
Сорри, немного волнуюсь и речь моя сбивчива и сумбурна. Волнуюсь, потому что теперь я точно знаю, что меня читает очень близкий мне человек)
И иногда чувствую себя теперь как на экзамене. Это пройдет и пройдет очень скоро) И снова появится уверенная в себе Экш.. С понедельника точно появится)

Со мною вот что происходит:
Ко мне мой старый друг не ходит,
А ходят в праздной суете
Разнообразные не те.

И он не с теми ходит где-то,
И тоже понимает это,
И наш раздор необъясним
Мы оба мучаемся с ним.

Со мною вот что происходит:
Совсем не та ко мне приходит,
Мне руки на плечи кладёт,
И у другой меня крадёт.

А той, скажите бога ради,
Кому на плечи руки класть,
Та, у которой я украден,
В отместку тоже станет красть.

Не сразу этим же ответит,
А будет жить с собой в борьбе,
И неосознанно наметит
Кого-то дальнего себе.

О, сколько нервных и ненужных связей,
Дружб ненужных, во мне уже осатанённость
О, кто-нибудь, приди, нарушь
Чужих людей соединённость
И разобщённость близких душ.....

Прислали статью для дизайна. Цитаты оттуда:

"Команда - это группа людей, думающих одинаково."
"Под крышу нашего клуба пришли еще не все. Хотя у них есть еще время подумать."

Дождь. Нет, не:"Господи, я же без зонтика сегодня!", и не:"А я, дурак, не на машине", и вовсе не:"Что ж я вырядилась с утра в шифоновую блузку?". Нет. Все совсем не так. И даже не:"До-ождь - это слезы ангелов, которые... оплакаивают-ют... грешн.... земл..." Нет же. Просто дождь. Крупные тяжелые капли на розовые ладони. Вода с неба. И сидишь на одиноком холме над городом, и не прячешься от брызг - такой маленький ребенок Мира. И нипочем тебе дождь, ты сам - часть этого дождя. Ноги по щиколотку в жидкой грязи, мокрые волосы прилипли ко лбу. Сидишь, обняв колени, сложив невидимые крылья и уже ничего не ждешь. Просто дождь.

Если мы просматриваем только запись наших поражений, мы становимся парализованными. Если мы наблюдаем только запись наших успехов, мы начинаем думать, что мы мудрее, чем есть на самом деле. Нам нужны обе этих ленты. (с) Коэльо "Мактуб"

- Надо вызвать настройщика.
- А что у нас с пианино?
- Соль запала.
- Сколько раз я говорила - хватит жрать на раритете!!!



Дочка просит маму:
- Заведи мне собачку! Ну, хоть самую маленькую! Хоть чихуахуёныша!


Обращается мужик в милицию:
- На меня напали и ограбили таджики!
Милиционер:
- Почему вы уверены, что это были таджики?
Мужик:
- Так они же были в своих национальных одеждах!
Милиционер:
- В каких еще национальных одеждах?
Мужик:
- Как в каких? Ну в таких оранжевых куртках с надписью МОСДОРСТРОЙ.

Шмель по законам физики - летать не должен: поскольку площадь поверхности его крыльев меньше, чем площадь поверхности его тела. Но шмель об этом ничего не знает. И летает.

Час в очереди поклонников французского импрессионизма и - заветные билетики в руках. Предвкушение тайны дополнила гроза и ливень за огромными окнами. Ну, как можно описать свидание с великими? Разве что хочется голову склонить пониже и по полчаса стоять у каждой картины в благоговейном восхищении. Молча. И вспоминать Стоуна страницами. Приветствовать Писсаро, Дега как почтенных старинных дядюшек. Под классику в наушниках. Понравилось. Как будто дышала одновременно озоном, краской и звуками.

Клод Моне. Вокзал Се-Лазар, 1877 г., музей д'Орсэ

Ниче не понимаю в красоте. Большая женщина в цветастом платье и фиолетовыми волосами стояла у черного вагонного окна и шумно дышала в стекло. Чем она красилась?! Школьными чернилами? Ну, почему ей никто не сказал, что сливовые разводы жуткими щупальцами растеклись по затылку и въелись в кожу? "Вся контрабанда делается на Малой Арнаутской улице в Одессе, Киса!"... бр-р-рррр...