Я шёл по родительскому дому, набрёл на мастерскую. Там мама, она сошла сума. Когда я открыл дверь она взвыла и закричала от испуга. Она не хотела встречаться со мной взглядом. На столе у неё бумаги, на полу по всей комнате деньги. У нас куча денег. Их запихивали в стену, в тайники за кирпичом. Она смотрит воровато и зло. Она мертвецки бледна, жадно и с остервенением она копирует чужие картины. Я понимаю, что она продаёт их как свои, авторские. И сразу мне становится понятно откуда эти деньги. Я почему-то знаю, что каждая копия стоит миллионы. Я узнаю Риммкины работы. Мать говорит скорее себе, чем мне: "она бы так всё равно не смогла".
Я проснулся от боли и одиночества.

Иногда во мне просыпается зверь который ненавидит родных и близких мне людей... Пора бы ему уже сдохнуть от голода, ан нет, живёт сволочь...