С недельку или две назад хотел выдать постинг про осень. Да забыл. А тут вотПрохорское напомнило.

Все времена года для меня — скорее периоды в жизни. Роман с такой-то, интрижка с этой; та книга, этот фильм, "хит прошедшего декабря"; такая-то работа, некое настроение.
Ни одно лето не похоже друг на друга. Все зимы — разные. Кажду весну — что-то новое.

И лишь осень для меня — именно время года, нечто такое, что повторяется регулярно.
Осень — это всегда букеты из листьев.
Стыд за несделанные летом дела, непосещенные места.
Осень — это робкое в своей ласковости "Здравствуй!" и тихое "Прощай...".
Это первый снег.
Тризна по нам, восемнадцатилетним, так и оставшимся там, на окраине Калуги...
Это Орион, наконец уверенно шагнувший из-за горизонта, и Полярная звезда, указующая путь вверх.
Осень — это озноб и темпертурная ломота в костях.

Осень — это возвращение домой.
Все же хорошо, когда есть возвратиться куда и в когда. Пусть даже это возвращение зудит ностальгией и пьет из тебя кровь...

Состояние: осенее