В общем, далеко-далеко в море, на южной широте, жил-был растаманский остров. Обычный такой остров. Всё растёт что надо.
И жили на острове растаманы. Жили себе потихоньку, курили, фтыкали, короче, заняты делом.
И всё было хорошо.
Только вот однажды появился на острове Гуру. Гнал темы такие, что даже самые продвинутые растаманы глухо неврубались. Бывало, сядет он у костра, или, наоборот, на солнышке, и гонит, гонит. А растаманы сидят вокруг кружком, морщат лбы, понять пытаются. А не выходит. Вот такой облом на острове.
И никто уже толком и не помнил, откуда он взялся, Гуру этот. Жил себе в хижине на отшибе, ничем особым не занимался, только вот телеги гнал.
И взялся однажды один молодой растаман выяснить, что ж такое этот Гуру курит, что так загоняется. И выяснил.
В общем, представьте себе картину: море, солнце, остров, колосится всё и вызревает, растаманы лбы морщат, обламывается. И молодой растаман бежит. Ну, или не бежит, а торопится сильно.
Вот.
В общем, громко кричит всем молодой растаман: "Да никакой он не гуру! Не гуру он вовсе! Он просто алкаш!!!"

Коктебель, 2003.