Теперь точно знаю -
Хуже нету,
Свой дар потеряв,
Жить
поэту.

Страшное зрелище -
Художник
без кисти,
Бьющийся в корчах
Своей
мысли.

Тихо
стонет,
Спирт кружкой хлебает,
Писатель,
Музу свою
убивая.

Мы,
оборванцы,
Блаженные плуты,
Хитрить пытались,
Снять творчества
путы.

Хотели счастливо
Жить,
ломая устои -
Мартини
пить.
Кричали:
"Не просто -
Стихи писать!
Орали:
"Не просто -
Скульптуры ваять!"

А сами, тихо,
Не
афишируя,
Шли в ресторан,
Меж женщин
лавируя.

Дьявольский дар,
Божеский ли,
Меняли,
не видя,
На денег
кули.

"Да господин,
хотите острот?"
Напишем!
Народ -
животы надорвет!

Елейной улыбкою,
Тихою
сапой,
Монету звонкую -
В карман
лопатой.

Несли
в ломбард
сердце бога Амура,
Получали взамен
Слово -
халтура.

Глаза -
в темноту,
Гниющее тело музы
не видеть.
Уши -
воском,
Стон умирающей музы -
возненавидеть.

Забить
крест-накрест,
В землю зарыть,
Страдания творчества -
Надо
забыть.

Где же ты,
сволочь,
Чьи лижешь ноги,
Остряк, писатель
С большой
дороги?

Живешь
наверное,
В квартире своей,
Жену
имеешь,
Пару детей.

Все б хорошо,
Но выйдет луна,
И тебе, предатель,
Совсем
не до сна.

Плачешь,
воешь,
Без сил,
без надежды.
Кричишь,
помнишь,
Как было прежде.

Знал,
не надо
Не нужно оно,
Обладания счастье -
Вселенское зло.

Но ты постарался,
Собрался
с силами.
И вырвал сердце
Ржавыми
вилами.

Пусть не Бог
Талант
подарил,
Пусть нечистый
Незаметно
вручил.

Ты ж не имел
Его права
менять,
Не ты нашел -
Не тебе
отдавать.

Был
второсортный
писака
Без семени
Стал пустышкой,
Без роду,
без племени.

Статей теперь
грязь,
Для тебя
писанных,
Пей пыль,
Из мозгов
выгоняя мысль.

Состояние: веселое