с высоты восьмого этажа этот город похож на огромную пепельницу. высотные дома – бычки, небрежно затушенные, скособоченные, желтые крыши фильтров торчат над пеплом асфальтовых дорог. а я на восьмом небе. «прыг под землю, скок на облако»...
докуриваю сигарету, топлю ее в банке из-под краски и иду гулкими коридорами. по мозолям вздыбленного линолеума. по головам сидящих этажом ниже. а недалеко от меня совещаются два человека, они похожи на добрых зубных врачей. ощупывают стенку, примеряют сверла, тянут жилы проводов сквозь стену, в другую реальность. в запредельный кабинет. в зазеркальный офис. фата-моргана. дикий, леденящий мираж. прозрачный. «прыг под кожу, скок на яблоню»...