Я читаю чуть быстрее, и потому с жалостью отрываю глаза от конца строк, смотрю в окно на проносящихся мимо людей. Жду тихого шурша перелистываемой страницы «Повести о Сонечке». Трамвай набит до предела, в рюкзаке забытые конфеты, а плечу тепло.

Помнишь, как мы с Ней говорили?.. глупые...