Я пишу [red]красными[/red] чернилами, потому что других здесь нет, хотя самой будет потом тошно читать. Но я читать не собираюсь. Вообще никогда не читаю этот самодельный пазл - пишу для тебя.

Весна. Но не такая, как прежде. Теперь я взрослее. Теперь я более сдержана. Теперь я – не я. Опять и снова это я – не я. Ну кто же я тогда? Блин, Мальчик, где ты, скажи мне снова, кто я. А то потеряв тебя, я успела всё забыть.

Лава. Любовь, горячая, быстрая, сметающая всё со своего пути. Быстро проходящая, мгновенно насытившаяся и застывшая.


Ха. Наверное, Жизнь – бесконечный круговорот отношений. Иногда, когда пытаешься понять всегда ли и изначально ли все – плохие, слышишь слова – «а ведь такой хороший/ая был/а – это всё его та/тот дура/сволочь/::::: испортил/а».
=> я тут на папку на компе наткнулась – там собраны старые письма, и так, рассказики, половина файлов запаролене. А паролей-то я и не помню уже..Ну так вот, письма свои (и чужие) почитала.. повспоминала.. Смешно и немного непонятно, кто больше пудрил мозги – я им, или они мне? Кто первый заставил другого вести себя не-по-че-ло-ве-чес-ки..?


10/05/03




Я пишу, зная, что ты никогда этого не увидишь. Даже если ты случайно окажешься здесь, ты не поймёшь, что это письмо – тебе. Ты никогда не знал меня и не узнаешь теперь. Но если всё-таки.. тут где-то должен быть мой e-mail. Я не буду ждать.

Наверное так сходят с ума. Но неужели это возможно в третий раз? Говорят, что обжёгшись на молоке, дуют на воду, а меня всё тянет к тебе. Ты даже снова приснился мне. Там – ты любил меня, и мне ничего не было больше нужно. Меня так и подмывает, взять трубку, набрать твой номер и сказать: Привет, я всё ещё люблю тебя, а ты меня?
Не знаю, чего я боюсь. С одной стороны, я уверена – что ты ответишь Я тоже люблю тебя, малыш. Но с другой, я не хочу к тебе возвращаться, не хочу, потому что знаю,
Что ты не изменился, что я не изменилась тем более.
Что ты снова уже с кем-то и тебе хорошо.
Что я снова уйду, а ты снова не приложишь никаких усилий чтобы меня удержать.

До сих пор помн твои слова о том, что когда я вернулась у тебя всё было хорошо. У тебя.А мне вот плохо. Плохо без тебя. Я даже не надеюсь, что ты позвонишь – я знаю,что этого не будет никогда. Я тебе не нужна.

Ты никогда не верил, что я люблю тебя. Не знаю, как ты объяснял себе, почему я с тобой. Наверное, считал, что я играю. Что это один из способов развлечься и скрасить мою жизнь.

Ха. Неужели вы все такие?

Я скажу тебе всего лишь два слова
Прости, Прощай,
Может для тебя уже и это не ново…

Может ты и слышал уже это от меня.
Теперь забудь. Отпусти меня.

Прощай, дневник. Теперь я не скоро вернусь к тебе – любить одного, и быть с другими – всё-таки это не в моём стиле.
Зато у меня есть класснавя отмазка от всех – я люблю.
Счастливо оставаться. Напиши мне, если найдёшь.

Здесь стоит всплакнуть. Мне плохо без тебя, я не могу быть с тобой.
Всегда смеялась, когда в мыльных операх, какая-нибудь дурочка говорила своему возлюбленному, что они не могут быть вместе, хотя у них и взаимная любовь. Казалось бы, ну что ещё нужно? Оказывается не всё так просто. И с любовью нужно ещё много чего.

Я по натуре – демон злой
Удел мой – красть чужой покой
Свести с ума, запутать, обмануть.
И в омут мрачный утянуть