Лучники. Стрелы. Загоны. Тропа во флажках. Ветер врывается в горло, мой крик забивая обратно. Я бегу! Задыхаясь, бегу по нагретой босыми ногами земле, за собой оставляя в снегу ярко-красные пятна.
Ненависть. Злоба. Обида. За что? Почему? Кто он, решивший мой бег на шаги перемерить? Я хочу! Я хочу дотянуть до конца и хотя б на мгновенье взглянуть на лицо человека, решившего это затеять.
Факелы. Свист. Чей-то смех. Чей-то лай. Чей-то плач… Я бегу, в ритме бешеном прячась от запахов, звуков и света. Я боюсь! Одного я боюсь - что в конце огражденной флажками тропы я увижу твой взгляд на меня сквозь прицел арбалета.

И ты мне улыбнешься - радостно.
Но рука на курке - умная.
Кинешь мяса кусок - добрая.
По загривку рукой - нежная.
Я смолчу как всегда - что уж там...
Просто это любовь - наверное.