[justify]Опять, теплом тревожа в памяти заснеженной осенних снов полуистлевший слова, с листочка бумаги, повешенном за стеклом где-то на стене спальни, тебе улыбнутся чьи-то знакомые глаза.
Всего на долю секунды они покажутся знакомыми... Ты где-то раньше видела этот взгляд! Несколько десятков штрихов, выженных на бумаге черным углем, да простенькая металлическая рамка - вот и вся картинка. Но она живет! Она разговаривает! Разговаривает с тобой!.. О чем? Это - та тайна, которую ты не расскажешь никому.
Границей рамки ограничена другая жизнь - там вы: ты - уже не девочка, но еще не женщина - обычная смешная девчонка в оранжевом пальто и он... Спроси тебя - а кто он? Какой? Опиши! Расскажи о нем! Что ты скажешь? Ну, человек. Возраст - восемнадцать лет. Холост. Учился. Мать, отец, сестра... Я же говорю - че-ло-век. Красивый? Скорее, симпатичный. Смешной? Скорее забавный. Потом найдешься - когда в 17 лет я заболела, он принес мне малиновое варенье, а потом весь вечер просто сидел рядом, у кровати, смотрел на меня, улыбался, гладил по голове и молчал... И кто-то поймет, а кто-то - нет.
А с листка за стеклом смеетесь вы - глупые. Вы, почитавшие за "измену" танец с другой на школьной дискотеке. Вы, верящие в любовь на всю жизнь. Вы, целующиеся только в щечку и краснеющие при слове "секс". В ваших глазах беспечность, детство и максимализм. Вы еще не знаете, что такое реклама, наркотики, интернет и презервативы. Вы просто живете, не разучившись верить. Счастливые...
Ах, так хочется снова поверить в эту беспечность! Искренность ту снова в себе ощутить бы! Казалось бы - всего четыре шага до стены и - под стекло... Ан нет, ты-то знаешь, что пройдешь только три шага, на четвертом вспомнив, что между тобой и той девчонкой - пол-вечности. Целых десять лет, за которые ты успела познать так много... И ты остановишься, не дойдя эти пол-шага. Потому, что не захочешь, что бы он "тот" увидел тебя "эту". Стыдно? Нет. Просто - зачем?... Хотя... и стыдно тоже...
Лучше просто сидеть в кресле, зябко кутаясь в бессонницу, пить уже нагревшийся мартини с растаявшим льдом, слушать что-то привычное по радио и смотреть на тот портрет, задумчиво покусывая прядь волос. Пожалуй, однажды, прислушиваясь к усталому похрапыванию за спиной (нет, он хороший, просто...), ты даже признаешься сама себе, что только его, с портрета, ты и любила - в первый и последний раз. И улыбнешься. Это покажется забавным - осознать свою влюбленность только спустя десять лет... Но это - ночью. А утром...
А утром ты проснешься - не одна, но в одиночестве. Уже даже не задавая себе вопрос "ну и зачем мне все это было нужно?" (привыкла), нальешь крепкий кофе в большую кружку, наспех подведешь глаза, пару быстрых штрихов помады на губы (надо-бы купить новую), схватишь сумочку и уйдешь на работу, сделав самую большую подлость - привычным жестом смахнув с той картинки пыль.[/justify]