[justify]Ах, какой я романтичный. Какой милый я в своем неугомонном желании подарить себя всем. Не продать: - Фи, какая мерзость! - как скажет подруга, сидящая сейчас на моих коленях, а подарить. Что уже автоматически возвышает меня в моих же глазах - я же не просто романтик, но романтик стеснительный и по-своему принципиальный.
Но они, читающие, о чем думают они? Осознают ли, что человек счастливый написать что-то подобное не способен, ибо не желает такой ерундой заниматься? Наверняка осознают. Тогда получается, что их интерес ко мне несколько схож с профессиональным интересом врача к больному. Или больного к другому больному. Я делаю вид, что здоров, они делают вид, что мне верят. А втихомолку смотрят на симптомы болезни - жив, или скоро уже того... Изредка наклоняясь участливо к кушетке-каталке с букетиком приторно пахнущих лилий, и поправляя капельницы с глюкозой солнца, вчерашних анекдотов да воспоминаний о былых радостях, говорят: - Ты того... держись... Нам без тебя будет плохо, когда ты... этого... Но ты не переживай! Говорят, это быстро... Зато есть и хорошие стороны во всем. Салатиков, например, поедим, водочки, опять же, выпьем... За помин... Словом, держись, человек, мы в тебя верим!
Помилуйте, уважаемые! Я и сам в себя не верю! Я, дарящий себя, не верю, что вам нужен этот подарок. Уйду - забудете через час, только по случаю вспомнив: - А знаете, каким он парнем был... Приврете что-то, со временем сами в ту ложь поверив - не без этого, конечно... Забудете, ответив справедливо на забывчивость мою.
Что ж, я знаю, что так и будет. И эта, сидящая на моих коленях, тоже это знает. Ей хорошо. Мне хорошо. Время провели. Никто никому ничего не должен.
Простые отношения, не правда ли?! И когда мы разойдемся, обмениваясь телефонами, наспех нацарапанными на пачке сигарет (нет, не позвоним...), то лишь одно будет утешать нашу болезненную совесть: мы не продавали себя! Мы себя дарили!
И высшим благом для меня станет надежда, что от салатиков, за помин души съеденных, животы не пучило.[/justify]