я чувствую тебя совсем едва
пока немного вдалеке
ты приближаешься.. но я
стою смотрю, неловко мне

еще нет нитей нас связавших
еще нет ярко красных лент
и запаха щемящего
привычек грубых тоже нет

и в этом смутном силуете
в наброске на газете.. в свете
ты ждешь меня как разрешенье
всех опрометчивых столетий

но ты не знаешь.. и не видно
что эту легкость я играю
что смех, веселье и невинность
возможно завтра потеряю

и ты не знаешь, мимолетный,
что карты все в твоей руке
подброшенные мною ловко
как я сама в твоей судьбе

ты где то там на побережье
среди роскошья и друзей
ты подзвал.. лукаво-нежно
но мне не быть, не стать твоей

еще не чувствуешь подвоха
в моих кошачьих изреченьях
но мне ведь, веришь, очень плохо
за новизной от впечатлений

и всё другое.. эти тыщи
могу ли я тебе доверить
прочтешь ли ты страницы с моря
самозабвенье ты услышишь

и страсть моя сжигает тело
и плач мой детский на все ночи
ведь ты меня другою встретил
как раз такую, как ты хочешь

самый sucks в написании стихов том что тебя на малое хватает.. как то вылил все быстро и бездумно и пошел спать. написание стихов становится однообразной процедурой.. во многом бессознательной.