как то острота мысли теряется потихоньку...
и в пальцах вялость настает...
почти стехи, мне нужно только...
раздумать как же что живет...

я апраксительно взлетаю
в кататонии блещет путь..
и мысли ластиком снимаю
с доски пророческих минут...

курганы слов насыпав кряду
уздечку разума стянув...
я пальцы бещено пускаю..
в кромешность буков многих путь...

и взгляд не хочет упражняться
в стрельбе по трепетным плечам...
как Пушкин, нет, как итальянцы,
я спрячу жар в глазах-углях...