девушка играет на виоланчели. я иду из фитнес клуба через фое гостиницы. я не слышу музыки, я лишь вдруг резко выхватываю ее взглядом - ее в черном шелковом платье - подол чуть приподнят, открывает породистые ноги с узкими щиколотками. смуглые длинные ноги и вилончель между ними. этого достаточно чтобы я круто развернулась и села в кресло напротив. заказываю чаю, неотрывно смотря не нее, совсем не слушая музыки. у нее гладкие черные волосы и смуглая кожа. она красива почти неправдободобно. но не глянцево красива, а скорее одухотворенно красива, женственно красива. и ее женственность провозглашает себя ни через грудь или формы, а через кончики пальцев, которыми она касается инструмента, через посадку головы и мягкость взгляда. она кажется хорошо играет, но я не слушаю, я смотрю на откинутое платье и виолончель в обрамлении ее ног, как будто никогда не видела картины прекраснее. я смотрю в ее далекие глаза. и тут она перестает играть, встает и начинает собирать ноты. потом она достает из сумки мобильный и проверяет звонки. потом она звонит сама, и я слышу ее совсем обычный голос с будничными интонациями. и вдруг вся таинственность, окутываюшая ее, вся ее отрешенность и почти божественность, которая мне привидилась, начинает медленно осыпаться. к тому моменту когда она складывает виоланчель в футляр, я вижу перед собой обычную девушку - красивую, но не более. со смуглыми ногами и черными волосами - всю туже девушку, которая минуту назад играла для меня, но не ее. и хватаю сумку, торопливо плачу за чай, и почти бегом иду к выходу.