Journals.ru - Фрактал маньяка

Тротуарные будни. Погони за хлебом насущным,
В перезвоне трамваев, в прогнозе погоды утреннем,
Всё спешим и торопимся, в заповедные райские кущи,
Забывая о главном, надеясь на чудо внутренне.
Поднимаем глаза, но не выше глаз собеседника.
Навещаем родителей, лишь для того, чтоб отметиться.
И с друзьями по средам общаемся, через посредника,
И с любимыми, через компьютер, надеемся встретиться.
Прячем доллары жухлые в старые простыни смятые,
Проложив фотоснимками их дорогими нам в прошлом.
Не забыв посмотреть сериал ровно в три и в полпятого,
Втайне дико завидуя, вслух обсуждая : "Как пошло!"
Лишь когда опускается сумрак на город клокочущий,
И не видно печальной тревоги и судеб избитых,
Мы уходим по лунным дорогам к себе в Одиночество,
Превращаясь в себя, но собою же и позабытых. ©

* * *
Как же плохо. Ломает кости и зубы сводит.
Рвет все жилы и душу страшно корежит.
И тоска по венам холодным туманом бродит.
И мороз паучьим ядом скользит по коже.
Ничего. Это просто хандра завладела сердцем.
Это просто дожди пришли с далекого Севера,
Это всё размеренность жжет как чилийский перец,
Это просто в книге засохшая ниточка клевера.
Вот бы взять пулемет и от пояса в небо трассером!
Вырвать куст бы полыни и чая сварить горького.
И напиться его. До изжоги. И всех по матери.
И по морде, слащаво-улыбчатой, кой кого.
Может мне полюбить? И ночами не спать странными.
По три пачки курить в темноте, улыбаясь загадочно.
И глазами сверкать и думать словами главными.
И сиять, как медный пятак, по-дурацки и празднично.
Наблюдать бы, валяясь, как тучи по небу ползают.
Как стремительно небо с землёю сшивают ливнями.
Говорить бы стихами, поссорившись с тусклой прозою.
Только пошло и глупо. А значит противно мне.
(c)