Странно - утро уже пахнет осенью...
Я не сплю, нет. И даже не хочу. И даже не я, и совсем не о сне. Есть подозрение, что мои проблемы связанны с одним, с другим и третьим. А я не интересуюсь, мне достаточно наличие самой проблемы, самих страхов.
Я жалею о бурной молодости, первый раз, как дед старый, словно что-то могло быть иначе. Вот как эта августовская заря, почти летнее утро, с холодным ветром в окно и запахами нового ежегодного природного вымирания. А я не об этом хотел написать. Я вообще больше не хочу писать, я словно заморозил все мысли в глубине охлажденного тела. И снова, о холоде, о смерти... Набор неврастеника.
А смерть ведь неизбежна, только понимать это можно по-разному. С тоской или ожиданием, пугаясь или размышляя, кутаясь в холодный сон об осени.