Я ехал сейчас домой, было уже темно, за окнами автобуса пробегали все те же дома и деревья, что и каждый день. Но, знаете, сначала завтрашний день придавал им какой-то ореол необычности, что ли. Все казалось новым и свежим, завтра с утра мне была обещана новая жизнь. А потом я понял, что ничего не произойдет, что завтра будут такие же серые будни, только разве в аську ко мне будут стучаться толпы и толпы. А праздника не будет. И так мне стало горько и стыдно за неподготовленность свою к празднику души, что пропускаю бессовестно дату, и ничего не делаю для того, чтобы стало по-настоящему хорошо... Я заплакал даже. Тихонько, чтоб никто не заметил.

А ещё сегодня звонил Виноградов и я позвал его завтра на чай. Посидим с ним тихонько, поболтаем о том, о сем... Праздник, млин.

Двадцать два года мне, да. Поздравлять тут. Оптимизма не обещаю.