Ну что, со всеми пунктами справился. Даже побрился.
Теперь, больше по привычке, выкидываю пару цитат из Ордена Святого Бесселера.
Странная книга. Цитаты выделять зарекся еще в первой части - понравившееся просто кишит в тексте. Но по ощущению книга написана как-то неровно. Вот Шутиха была явно перегружена, но вполене ровная по написанию. Здесь перегибов вроде как не наблюдается особых но что-то не заладилось. Хотя, в целом, 4 может даже 4+.





…сама справится. Небось молоко сбежало, а Танька на работе, а Эсфирь Остаповна говорит, что СПИД — чума на оба ихних дома, и скоро квартплата подорожает, потому как террористы, и все депутаты — обман зрения…

«Купель Купидона-2», серия «Мини-шарм»: на обложке раскинулась томная от недосыпа дива, сплошь объята знойным мачо. На правой руке у мачо было шесть пальцев. Знакомые шуточки: Сева Ермаш, мой приятель-художник, замучившись с доставучим худредом, дождался приема работ и выхода книги в свет, сунул худреду в нос свежий, пахнущий краской экземпляр: «Считай!» «Что считай?!» — изумился худред. «Пальцы!»

Сейчас, пожалуй, и за врача сойду. У вас, больной, гангрена левого полушария! Клавочка, запишите: гильотина, УВЧ и пассировать в масле до появления золотистой корочки!..

Сбоку от входа грозится сакраментальное «Посторонним В.».

”Я, красавица, не сексуальный маньяк, а алкаш-собеседник!”

“Звонили из издательства. Хотели странного”

Кому поет твоя свирель
В промозглом ноябре?
Вослед свободе и игре
— Мечты о конуре.
И ты согласен умереть,
Но перестать стареть.
Примерзли губы к тростнику —
Звучанье? Пытка?! И эхо шепчет старику:
«Отбрось копыта…»

— Пан?
Пропал?!
Ночь слепа.
Изо рта —
Сизый пар.
Ветер волосы трепал,
Успокаивал…

Пусты осенние леса,
Бесплодны небеса,
Ты не собака, ты не псарь,
Ты — битая лиса.
Метелка дикого овса
В курчавых волосах.
Ледком подернулась тоска —
вода в колодце.
Набухла жилка у виска,
коснись — прольется.
Кому нужна твоя свирель,
Когда умолк апрель,
Когда последний лист сгорел
На гибельном костре?!
И ты согласен умереть,
Но только бы скорей…
Идет нелепая зима в хрустальном платье.
У божества — своя тюрьма, свое проклятье.

Бут-Бутана, мальчишку-неудачника, я во многом писал с себя, любимого. Влад Снегирь, он же Владимир Чижик…

…тоже, помнится, интересовалась: чего люди не летают? Не ваше дело, сапиенсы. Вам дай крылья, вы друг дружке на голову гадить станете.

Убивать эстетов, понятно, лучше всего дорогими предметами искусства, чтобы, испуская дух, они возмущались таким святотатством.
(c)Генрих Бёлль

Мне приснилось, что я — муж большого ума,
Чужд греху, чужд пороку, серьезен весьма,
Не курю и не пью, честен, верен супруге…
Пощадите! Помилуйте! Лучше тюрьма!!!

Очи четные
И нечетные,
Очень разные —
Есть и красные,
По рублю зрачок,
Скидка за пучок,
С роговицею
И с ресницею!