Эту совершенно психоделическую вещь я когда-то нашла на каком-то загадочном сайте. К сожалению, адрес потеряла и познакомиться с автором не успела...
...цемента под ногтями от стен доставшихся тебе в наследство комнаты::: мишени ждут времени становящегося мен\ьше - кратких - россыпей - взглядов брошенных , отдельно . и сон и темнота сливаются в мои руки /я собираю ими дым я теряю яжду явижу яиду под ногами твердое то что в узоры границ по бокам... на что это похоже?... <любая ночь была бы ближе> если обстановка не производила впечатления какой то общей заброшенности то ты и сразу смог почувствовать ... ( конечно <занятие становится все опаснее>. ) но я готов быть несколько неестественным как эти единственные изгибы - лучшие среди лучших: ТАК время все покрывает лаком и он садится в кресло улыбается им и они греют тянущиеся тени колышутся в такт свету узкому/звук машет руками и гладит по телу вкусным как рассветный туман запахом знобит стены - на них слезы и если ромео придет в подтеках крови я убегу я несколько переменился со временем \понимаешь\некоторыевещи ждут взгляда. А для меня ожидание лучшее лакомство.

Углы глотают круги зеркал и я стою - преклоненный - меня коронует пыль. он входит, улыбается, охватывает тепло. чем больше света тем иллюзия как правило сильнее - все занято гостем: и я не могу разжать холодные пальцы я глажу пытаясь отогреть их янеуедуникогданикуда. Синие мягкие стены к низу кривым углом падают на пол обнять я целую вечность лижу пустые зеркала становлюсь голосом сон осыпается от моего беспамятства коротко дышит ищет глазами у кого бы попросить ложусь в кресло и несколько часов сижу так все медленнее прихожу в чувство последнее время отдано мгновенияминутам когда ромео у края - святая кровь пролита в гранит - холодный и ровный как < вой погребенных богов от которого корчатся корни в земле >...: утро: первый шаг в руки огня и сжигающий ветер второй /и смерть перетерта с сахаром и третий по следу к ароматной темноте шкафа где охапки черных роз прохладным отражением отчаяния безмолвно ждут первого вздоха дня

Спицы времен бросают блестки глазам острее разбитых стекол вне событийные лучи ламп дарят голод и этот мой сон и мой страх мое небо где тебя нет в сторону земли покатится звон будет новым вечером и новой ночью раненая зима ползет пока его душа поет тонко о раскрытых руках ромео придет с плетью бога ромео придет с розовым взглядом с дыханием темноты с почерком бессрочной судьбы с ветром на стекле я умею плакать внимательно я твой образ ты мой последний раз


ЕСЛИ КТО-ТО ЗНАЕТ АВТОРА, ОГРОМАДНЕЙШАЯ ПРОСЬБА СООБЩИТЬ МНЕ!!!!

Состояние: как вы думаете, какое может быть состояние после нескольких раз перечитывания в эту вещь? Вот-вот...