Меня распилили попалам. Прямо по сердцу, и из него теперь течет кровь. Это произошло ровно в 6:30. Одна моя половина встала, умылась, оделась и ушла на работу. Вторая осталась дома, называется: "отпуск". Та половина, которая осталась дома, подает сигналы: "все нормально, я занята делами", а через это проступает: "мне плохо без тебя". Второй половине меня вроде бы попроще - работа, дела, суета... Но все все - внешнее. А внутри кровь. Течет, капает на пластик клавиатуры, на пол. Больно. В этом мире вообще невозможно прожить без боли: нудной, тящуей, дергающей, острой, пронзительной, раздирающей, обжигающей - всякой разной.
Что ж. Никто ведь и не обещал, что будет легко. Когда боль уходит, то хорошо, если ей на смену приходит любовь, иначе остается пустота. Любовь - прообраз того, что будет потом, там, куда сегодня не дотянутся, не заглянуть, не посчитать. Любовь, как способ быть вместе, близко, так, чтобы хотя бы между нами не оставалось места для боли. Там всегда будет любовь, все будут так близко, что для боли совсем не останется места.