Бегу. Мягкие лапы уверенно нащупывают путь.
Снег, холод и боль не останавливают меня. Привычка? Нет, образ жизни, скорее.
Хочется выть. Луны нет, звать кого-то бессмыслено, боль не настолько сильна... но хочется выть. Это пройдет, надо терпеть.
Одиночество сильнее меня. Оно всегда побеждает. Могу бежать в стае. Командой, группой, толпой. Но стоит лишь оглянуться - и виден мой след, тонкой цепочкой сбоку от основной тропы... Быть одиноким в толпе легко. Сложнее в стае. У меня получается. Надоело быть одному. Хочется выть.