Плюешь на то, что завтра работать, и едешь встречать Ольгу. Заказываешь такси на 3:50. Выходишь во двор, расталкиваешь уснувшего в машине таксиста. Слушаешь его ворчание о ментах, наверняка заполненной стоянке в аэропорту, заждавшейся жене, дорогом бензине... Приехав в аэропорт, бежишь в зал ожидания, спешно обнимаешь румяную и бодрую Ольгу, забираешь у нее багаж, едешь обратно, а потом вместе с ней до утра пьешь пиво и говоришь, наконец, о тех вещах, которые не скажешь никому другому. И чувствуешь себя мало того, что счастливым, так ещё и по-восемнадцатилетнему полным энтузиазма.

А вот с утра, конечно, уже все не так. Болит голова, клонит в сон, нужные для комментариев персоны велят сказать секретарям, что их нет, радио на last.fm подсовывает музыку не то, чтобы плохую, но какую-то безликую. Раздражают обычные и очевидные вещи, за что бы ни взялся, все не спорится... Словом, возраст, чего там.