На белом облаке когда-то
Катались мы.
Подул какой-то ветер странный.
«И как бы не было беды», -
Сказала я.
На этом облаке с другой теперь уж ты,
И видишь розовые сны.
А я тону, а я немею,
И в этой луже пустоты
Я умираю, я старею
И жду тебя. А ты
Все пьешь
Но нет,
Не куришь.
Ты жжешь себя
И мою жизнь.
Скажи: ты еще любишь?
Кого? Меня? Себя? Других?
А я люблю.
И что же делать?
Как жить, как думать, как дышать?
Ведь все во мне живет тобою.
Мне больно, больно, больно, вою.
Сейчас соседи прибегут.
И фильмы грустные.
Не то все.
Какие были отношенья…
Глупо, грустно…
Мне вспоминается одно
Как ты сказала
Сухо, просто,
Что больше нету ничего,
Растаяло, все в прошлом.
«Живи, умри,
Мне все равно».
Я сплю, не сплю,
Встаю, ложусь,
И все опять…
Мне в этой боли
Раствориться
Поможет ночи глубина.
Улыбки, взгляды,
Опять надежды,
Ведь хуже нету ничего:
Надеяться, любить и верить.
И снова падать
В темноту.
Все ждать, все рисовать, все мерить
Шагами комнаты длину.
Я спать хочу, но мне не спится.
Я вижу только лишь тебя.
В уединенье нету смысла
И убивает тишина.
Молчит мой телефон дурацкий,
а я курю и жду тебя,
Твоих объятий
Страстных, сладких,
Чтобы любила ты меня.
Как было, может быть, когда-то,
Когда я верила в любовь,
Была идеалисткой страшной,
Оптимистичной и слепой.
Когда я верила напрасно,
Что счастье есть,
В твои стихи,
В твоих глазах любовь искала,
Боялась увидать в своих.
А что теперь?
Ночь, как обычно,
И я рисую иль пишу
Все то, что никому не нужно…
О, господи, кошмар какой!
Была когда-то я наивной,
Но потеряла все теперь.
Теперь все глупо, тошно, сыро,
Противно, гадко, мерзко все.
Но где-то есть еще луч света
И гордость где-то еще есть.
Но что во мне осталось?
Здесь… нет ничего.
И как же хочется
Семьи, детей,
Простого смысла,
Уверенности в каждом дне.
Быть может, это счастье?
А не спонтанность этих дней –
Живу и чувствую сейчас.
Я слишком эмоциональна,
Я не боюсь
Казаться странной,
Дурой и смешной.
Ведь просто это чувства.
Ведь кажется, что это жизнь.
Ну-да, наверно,
Life
But I’d prefer another fucking
Life.
Without suffering and tears,
Without shouting and lies.
Я бы хотела строить планы,
Тебя любить, детей рожать.
Построить домик,
Жить счастливо,
Друзей и родственников звать.
Как раньше быть
Всегда красивой.
Но это так.
А, в общем, знаешь,
Люблю подарки делать я,
Тебе особенно.
Но только
Идей то куча,
А вот руки…
Кривые, видно, у меня.
Не получается,
Да и не надо это
Все тебе.
Ты знаешь,
Я не говорила,
Я в Питер ездила,
Одна.
Тот город, что с тобой любила.
Почти не вспоминала там тебя.
Но место было 23…
И в поезде мне не спалось…
Ты смс мои сотри,
Они ведь «подлые» насквозь.
Любовь, наверно, умирает
Внутри людей.
Когда же люди умирают,
Она забыть их не дает,
Всплывает, снова оживает,
Горит в живых она огнем.
Хотелось быть мне тоже мертвой,
Чтобы любила ты меня,
Чтобы не было того злосчастного
15 октября.
Тебя люблю я, пупсик, милый,
Котенок, солнышко и зай,
Лапуля, Катенька, красотка,
Не знаю, что еще сказать.
Ты сделала мне слишком больно,
Я не могу это принять.
Я не могу не плакать,
Страшно.
Любить тебя и потерять
Себя.
И слышать боль.
Она растет во мне и крепнет,
И не проходит,
Посмотри,
Что стало с той,
В кого когда-то…
Влюбилась ты.
И хочется разбить бутылку
Вина, которое я пью,
Чтобы не думать,
Не молиться,
Не ставить свечи.
Чтоб все прошло,
Как ни бывало,
Чтоб не любить и не страдать.
Как прежде девочкой быть странной,
Не пропускавшей сквозь себя
Весь этот ужас.
Быть как раньше,
Самой собой
И по себе
Бродить свободной кошкой
Мяу!
И не ласкаться мне к тебе.
Хочу, чтоб ты была счастливой.
Но я, но как же все же я?
Ведь были парой мы красивой,
И лучше не было ведь нас...?
Ты все разрушила внезапно,
Как будто бомбу взорвала.
Оставила меня с кровавой раной,
Не посмотрела, так ушла.
Не заживает эта рана
И боль сочится каждый день
И вот настанет скоро утро,
И новый день, и без тебя.
Ты улыбаешься кому-то,
А помнишь ли еще меня?
Ты говорила, что любила,
Что подарила я
Любовь тебе.
А мне?
Ты подарила столько горя
И радости,
Но вместе с ним.
Быть может, все пройдет
Уж скоро.
Остался 31 день –
Мое любимое число.
Год високосный истекает,
Как, может быть, наша любовь.
Стихи писать я не умею,
Все это просто боль и ночь,
Меня съедают…,
Не отпускают…
Вот!