Утро испачкало окна машин: в синий макнуло и смыть забыло.
Я в развороченности души на подоконнике курила.
Дым полукольцами, челка вбок, щурясь на солнце, смотря на мир.
Вдумчиво (будет ли только толк?) я убивала тебя, кумир.

Я вырывала из темноты мыслей и планов почти живых
все наши пряничные мосты… два или три на двоих.
Город звенел, просыпался пьян, тяжко - всего два часа поспал.
Я не спала. Мой смешной диван снова всю ночь обо мне скучал.

Ветер над шпилями чуть остыл, город потягивался и стих,
рукопожатьем сцепил мосты… два или три из них.
Нет, мне не больно, и не виню. Просто поплачу (pourquoi, mоn cher?!).
Я очень сильно тебя люблю. Я убиваю тебя, кумир.