Слегка опаздывая на воскресный поезд из Питера в Москву, забегаю в случайно попавшийся – как это щас называется – салон красоты и сажусь к первому же свободному парикмахеру. Точнее парикмахерше. Ближе к окончанию процедуры она отходит от меня на пару шагов и задумчиво осматривает содеянное. Потом выдаёт:

– Да, сложная у вас голова [пересчитывая макушки]. Надо было всё-таки вам к мужскому мастеру идти. Я-то в женском работаю.

Сижу и молча преисполняюсь гордости за свою голову.