Долго ли, коротко случай судил
жить нам - не думай, не мучай.
Досадно только, что уж год как он, случай,
наших дорог не сводил.
Давний товарищ, родная душа!
Пусть же не молкнет бокалов музыка.
Вот напиток в ледяном штофе,
вот анчоусы и брусника...
Сядем утешаться беседой,
досветла огней не туша.

Трепет младой, обманувшись, исчез -
вместе с любовью до гроба.
Какой внезапности, какого озноба
ждать нам ещё от небес?
Вздорной молвы ли нам не перенесть?
Дерзкой ли смуты племён одичалых?
Нас ли огорошит коварство
цезарей великих и малых?
Это мы уж как-нибудь знаем.
Но насчёт иного - Бог весть.

Лишь бы не нынче о дыбе с крюком.
Лишь бы о главном ни звука...
Музыка кончится, настанет разлука,
хватимся - пусто кругом.
Лейся ж в бокалы, живая вода!
Помнить о бренном - себе же дороже.
Будем безмятежны, ведь если
счастие не это, то что же?
Если не оно теперь с нами,
где оно в природе тогда?

Порознь наутро, как в прошлом году,
вновь нас догонит похмелье -
в открытом море ли, в разбойном ущелье,
в тяжком столичном чаду...
Руку, товарищ, пока не рассвет!
Всё изменилось, не всё миновалось.
Вдоволь сохранилось напитка,
ягоды изрядно осталось,
есть разнообразные крылья:
сколько хочешь выбирай цвет.
Чёрные - для всеустрашенья.
Белые - чтоб выше леталось.
Алые - на случай триумфа.
Может, только золотых нет.


М. Щербаков