Утром родилась такая ноющая запись про то, что мир нихрена не совершенен. Потому что живет себе человек, радуется жизни, ему все радуются, он любит, его любят, все кругом хорошо и скоро должно стать еще лучше. А тут бах! Авиа- или автокатастрофа, несчастный случай в турпоходе, пьяная гопота башку проломила, да тупо упал на лестнице и шею свернул к ебеням. В общем, все, абзац. И кругом такое горе и у всех горюющих ощущение какой-то вселенской несправедливости, что ли.
И наоборот. Все у человека херово. И он точно знает, что дальше будет еще херовей. И что какого-то глобального просвета как бы вообще не намечается. И что решающей роли в истории человечества или своей нации ему точно никогда не сыграть. В общем, как бы незачем ему по большому счету жить. Да и не хочет он. Наоборот, сдохнуть хочет. И не сиюминутное у него это желание, а выстраданное долгими днями, неделями, месяцами, чуть ли не годами. Но самоубийство для него - тоже не выход. Но сдохнуть хочет.
Так ведь нет, бля. Будет жить и мучаться, наблюдая, какая вокруг царит вселенская несправедливость, и как мрут вокруг замечательные люди или люди, у которых просто все хорошо.

Current music: нету
Состояние: мир несовершенен