сегодня я видела, как говорят о Высоцком.
не пройдет и полгода, он снова вернется. снова переворошат его трусы. найдут тех некогда красивых женщин, которые очутились рядом с ним и которых он, опалив собой, отшвырнул в жизнь обратно, откуда и пришли.
не понимаю, как после такого человека можно дальше жить. как можно с ним рядом быть? всё равно, что к Солнцу подлететь.
никто никогда не сказал о нем лучше, чем друг его Золотухин:
- если бы раскололся мир, трещина прошла бы через сердце поэта..
всё его творчество об этом. в остальном, будьте так любезны, завалите ебальник, любители жареного говна.

всё чаще понимаю, что у любого писателя или поэта в жизни есть только одна тема. и все его произведения только об одном.
Достоевский всю жизнь писал о милосердии.
Окуджава - о любви. не гендерной - любви к миру вообще. блаженной Божеской любви.
а Высоцкий?.. он, воплощенное дитя этого мира, болел за него, как за свою кровь, до истерики, до самоубийства. подвиг героя. бессмысленный и прекрасный